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“当然。否则我把你带到这儿来干什么？”康威·曼恩摇了摇头，“不要把我想错了。我自己完全可以写的，只不过最近我染上了作家障碍症。”

“什么时候开始的？”

“1959年。”那只胖手又把几颗红色胶囊投入嘴里，“我的出书计划都排满了——乔尼·卡森公司、莫夫·格里芬公司、好莱坞广场等。畅销书作家必须担负起他们的责任来，即使是以牺牲自己的创作冲动为代价。这就是让你参加进来的原因。”

“这也是我出去的原因。”杰瑞告诉他。

“在四万英尺的高空？”康威·曼恩又一耸肩，“很好，很适合你。”

“瞧吧，”杰瑞叫道，“你绑架了我！这是触犯联邦法律的。我可以告你。”

“如果你拒绝的话，只能去天堂告我了。”

“可为什么找我呢？”杰瑞说，“你肯定有个固定的枪手。他怎么了？”

“他拒绝了。”康威·曼恩喃喃道，“你想不想看看他的葬身之地？”

当康威·曼恩的版税和名誉面临危险时，他倒是很坦白。他的手再次伸到桌子抽屉时，杰瑞以为它出来时会握着把手枪。

然而，它握着的是一叠票子。

“六千块。”这个大胡子男人说，“定金。”

“六千块？”

“要是我的耳目没说错的话，这比你从那个庸人巴扎德那儿拿到的多多了。”这只肥胖的手向杰瑞伸着，“现在，拿了它快滚——你可要在限期内完成。”

“可我不可能在这个月底之前就完成一部小说呀。”杰瑞说。

“你可以，你会写完的。”康威·曼恩告诉他，“除非你特别喜欢拥抱墓地上的小花。”

杰瑞把钱装进口袋，这对他颤抖的双手来说是件很难的事，“我会尽力。”他说，“不过你还没告诉我这本书是讲什么的呢。”

康威·曼恩指了指桌头的那张校样稿：“这广告里面没说多少情节，所以你就随便写吧。你知道读者想看什么。政界、商场的幕后故事，离幕前越远越好。也许可以有个在洛杉矶的恋尸狂，在联合国的魔鬼崇拜，在白宫的纵酒狂欢——你自己看着办吧。”

杰瑞深吸了一口气：“我会尽力。”

“尽你的全力就不够好了，”康威·曼恩说，“我希望你拿出最好的水平写。”

他站了起来，从桌边转了过来，低头看了看他的手表：“我会告诉飞行员降落，那些小伙子保证会把你安全送到家。”

“不必了。”

“我认为很有必要。”康威·曼恩的双眼在他的深色眼镜后面眯了起来，“他们会一直监视着你，直到你把书写完。”

“要是写不完呢？”

“那他们就让你完蛋。”

“那他们就让你完蛋。”

“我可不怕你的威胁。”杰瑞说，“我可以报警。”

“这个我已经想到了。你的电话已经是个死电话了。除非你想跟它学，否则，就从今晚开始乖乖地待在家里，直到我的出版商拿到我的书稿为止。”康威·曼恩把手放在杰瑞肩上，笑了，“如果你想健康地活着，就要向花儿们学习。那些墓地上的小菊花可从来不说话呀。”

这是条挺好的建议，但杰瑞无法接受，尤其是当他发现安娜在他公寓门外等着他的时候。

“现在已经过了九点了！”她告诉他，“我已经在这儿等了两个钟头了。你到底到哪儿去了？”

“我实际上算是离开了地球。”杰瑞说着，向他出来的那辆汽车看过去。车头灯还亮着，发动机呜呜叫着，光滑的黑色车身蜷伏在道边像是正准备着一跃而起的豹子。

安娜顺着他的目光看过去，注意到了方向盘后坐着的那个大个子男人和他身旁矮小的同伴。

“好了，亲爱的，进来吧。”杰瑞抓住她的胳膊，把她拉进门。

“我把一切都讲给你听。”

“最好是个好听的故事。”

但一进房门，她才知道并不是个好故事。

“一点都不好，”安娜听完今晚发生的事情说，“你花了好几个月才把巴扎德的小说弄出来，现在，曼恩竟然要你在两个星期之后交一本书。”

“这根本办不到，”杰瑞点点头，“但是我也无路可逃了。”

“不用你逃，”安娜说，“我是来去自由的。”

“什么意思？”

“很简单，”安娜微微一笑，“我现在就走。一到家，我就打电话报警。他们就会赶过来，你告诉他们发生的事